En mi morada la hierba seca.
De este nuestro universo cielo negro.
Tu ruta es un agujero.
En los huesos el frío abyerto.
Del rostro un pasado y el juego.
Tu piel un lienzo y la herida.
La vida que permanece insufrida.
El viento que nos sopla en guerra.
Mis labios relatando una aventura.
Las manos ultrajando cuerpos.
Mis ojos los ciegos.
Mi tristeza la gran egoísta.
El camino no importa el descenso.
Las miserias volando a escondidas.
El silencio de espanto.
Mis murmullos los que van y vienen.
Tus andares que llevan millares.
Los colores atrapados en burbujas.
Las palabras continúan mudas.
Los sentires devenidos de miedo.
Tus mascaras en un teatro de fuego.
Mis ropajes artilugios de mentira.
¿y la mentira?
