Poema Ilógico

Temerosa de conocerme si de pensarme fuera,
En el insomnio viera lo que la cordura no deja.
Entre ruidosos pensamientos y la estocada viera,
Cada palabra como humo se extraviaran.

Entre penumbras diera gozo.
El sufrir no está de más entre sollozos,
Cada segundo es un dolor tirano.
La amargura como el placer de los villanos.

Un alma confundida espera la muerte.
La vida rasguña profunda e incesante la frente.
Los ojos inundados con la noche vienen.
Unos pasos frenéticos entre podredumbre.

Mi soledad cortejada como dedos en excremento,
Trozos de piel entre cráteres de miedo.
La mezquindad haciendo saltos como un juego,
Detrás de tus sombras el amor sonriendo.

MIENTRAS YO

Háblame de triunfos mientras observo las hojas vacilar de un lado a otro con el desdén del viento. Háblame de amores mientras recuerdo mis mañanas. Lánzate del árbol, mientras imagino coyotes. Mójate los labios, que yo voy con el agua del riachuelo. Cuéntame historias inconclusas o verosímiles, que mis ideas van llenas de emociones. Ve por el camino que quieras que mis pisadas no son siempre las mejores. cuéntame de la lucha, que por hoy ella para mi es confusa. Muéstrame las formas que yo pensaré en sabores. Tararea una canción, mientras el silvido de un pájaro atraviesa mis neuronas. Acaricia cada cuerda, que mis fibras vibran el mi de una armónica. Vuelve la cabeza que la mía va construyendo espirales. Muérdeme el miedo, que yo estoy fabricando universos. Sálvame del horror, mientras ignoro que existe. Obséquiame poemas, que yo deshago los versos. Ve conmigo en la noche, para imaginarme sola. 

VERANO DE PENSAMIENTOS

Vuelve, vuelve como lo hace la niebla en los páramos, vuelve como último respiro, vuelve y mátame. Mátame con tus realidades persuasivas, mátame y no me dejes en el agujero.

Vuelve y cercéname, destrúyeme, no dejes la esperanza, no huyas con cobardía, si me hundiste hazlo completamente. Vuelve y no me ofrezcas migajas, ni los trozos del afecto. Mátame, no huyas de esta fuerza que se consume, que cada que aparece el día encuentra la oscuridad.

Vuelve maldito pionero de fantasías, mátame la vida y mientras lo haces podré ver la sonrisa falsa, la que proviene de tus adentros, vuelve y mírame, ingresa en el oscuro iris de mis ojos y no dibujes sueños.

Vuelve, vuelve que no sabes de mi, no conoces mis verdaderas fauces. Mátame y cuando lo hayas hecho, bebe de mi sangre. Vuelve y márchate sin nostalgias, márchate sin culpas ni miedos. Lárgate que después de muerta no hay daño alguno.

INTENCIONES DE PALABRAS

No podré organizar palabras como se deshace la noche. Una palabra escrita al vacío, lanzada por azar hacia el abismo es una miserable desdicha. Una "a" acompañada de otras letras, que van con el soplar de un viento huracanado, sin brújula ni estribor. Un río de silabas conectadas por capricho, tropezando circunstancialmente con el destino. Palabras, pusilánimes y maravillosas, diferenciadas solo por la intención. Universo de ellas, para quedarse con las mismas, para ser configuradas indistintas en múltiples espacios, formas y cualidades. Un beso de palabras que bien podría arrancar los labios, envenenarlos o purificarlos. Palabras hechas de todo material y propósito, fabricadas con piel y sangre, de lágrimas y vida, de falacias y mentiras. Palabras que van como pelotas elásticas, extraídas de bocas sin pudor o palabras como claves de sol, llenas de emoción, claras, plenas, dolorosas, sinceras. Mutantes y seductoras, aberrantes y hostiles, de todas solo dime las verdaderas.

FÓLLAME LA VIDA

Devórame las carnes y enséñame la muerte.
Bésame los labios, todos los labios.
Devuélveme sus sabores, lléname de ellos.
Perfuma mis torbellinos de sexo.

Conjuga los olores, construye una corchea.
Elabora sonidos inmortales.
Te presto mis montañas, que hagan las veces de tambores.
Bebe de mis jugos, lléname de ellos y ofréceme los tuyos.
Tan fluidos y viscerales.

Inyéctame con el falo e ingresa entre dimensiones.
Regálame el elixir del colectivo de bestias que te habitan,
Condúceme a la tribu de inagotables espíritus.
Lame los fantasmas que se posan en mi piel.

Muérdeme las cicatrices y heridas.
Extrae mi sangre y consume, pinta cuerpos con ella.
Llévame al estado de la no consciencia.
Que se extravíen los recuerdos.

Muéstrame todas las caras.
Con la mas feroz de ellas, fóllame.
Viaja conmigo en interminables orgasmos.
Perdamos el camino lleno de placeres.

Inunda cada una de mis neuronas, con tu erotismo.
Penétrame lo intangible.
Para cuando no haya que palpar.
Y una vez allí...

ALQUIMISTA MALDITA

Cae la noche del cuarto menguante, siendo la hora del aquelarre bajo la llama del fuego de la transmutación, escribo estas letras a la parsimonia de la Venus legítima... ''Su belleza rompe el susurrar del viento, el caudal de las aguas, lo pagano del fuego'' pues no conozco más. ¿Acaso necesito más? ¿Dónde descifrar el acertijo de conocerla? ¿de quebrantar lo prohibido del ser desconocido? ¿como romper la cadena? sin antes no pasar cada eslabón que conlleva un protocolo... Encantamiento de almas mediante lenguajes de sentidos, como atravesar el fuego místico de su belleza tan prohibido para mi.

Para conocerla necesito vencer el cerrojo, romper las puertas de lo mágico, de lo místico, de lo estelar de su ser, ¿como llegar a ella si tanto se pero tan poco se y espero de ella? es la intriga lo que hace ese deseo incesante de sentir su alma, encontrándose con la mía; errante por los años de pasiones, de emociones, de paradojas, de un sin número de "días de borrasca" de días iguales de "días distintos" Querer que el sonar de los tambores alumbren mi alma y contagien la tuya de seguir el compás que refleja el camino de la unión de las fuerzas: del sol y la luna, del día y la noche, del agua y el fuego, es tan fantástico imaginar que si lo hiciéramos, no habría límite a la imaginación, vencer ese flagelo de malas experiencias encontrar el clímax del conocimiento de un mundo de imaginación, podría morir pero no sin antes lanzar un susurro al viento, de una mujer que es tan igual a la que nos trajo a este mundo, pero tan diferentes a los ojos de la libertad, de imaginación, el sentirme atraído tanto a ella hace diferente un pensamiento del camino ermitaño, o tal vez un hola y hasta luego fuese lo prudente!!!

Autor: El Gato

CUANTA SOLEDAD

Cuanta soledad hay hoy conmigo,
demasiado tiempo para inventar escenas,
para preguntarse asi mismo,
para descubrir los agujeros.

Demasiada honestidad en esta cama,
y muy mojada la almohada,
una soledad que busca deshidratarme el cuerpo y la vida,
que pretende hundirme en las miserias.

Cuanta desesperanza en un momento,
para soñar que los sueños se pierden,
estar inconexo,
sin la menor intención de hallarse.

Cuanta soledad en medio de ti,
entre los sombríos y malvenidos pensamientos de la noche,
esos que asesinan cada gota de aliento,
cuanto aliento soplado con desespero.

Los dientes rechinando y los ojos hundidos en un punto equidistante,
con las facciones tensas y desequilibradas,
cuanta desolación el día a día.

Bien podría culparte,
pero la culpa es traicionera,
es mi capricho por tu recuerdo,
es mi imaginación en cada perversa historia.

Cuan solitario este dolor,
un dolor que compartido perdería sentido,
y una ilusa que se alegra  del dolor,
Y allí en el dolor la soledad.

Cuanta histeria y amargura,
cuanta soledad en las memorias sobre ti,
una memoria rota, cansada y pisoteada,
cansada con unos ojos que no conciben ver ni dormir,
unos ojos subreales y con diplopía.

Cuanta soledad y ausencia,
cuanta soledad aún con tu presencia,
tu presencia, la enajenada y promiscua,
la prostituta de sentires.

La cruel y pusilánime soledad de tu presencia,
cuanta ira en la madrugada,
sin el sol sobre la cabeza,
cuantas madrugadas con las percepciones difusas,
y esta la madrugada del olvido.

Tu imagen sobre una nube, efímera como lo seras tu,
cuanta soledad para escuchar tus voces,
y de esas voces ninguna quiso pronunciar tu nombre.

UN, DOS Y TRES PASOS

Camina, un, dos y tres pasos. Ahora abre los ojos, usa los lentes... ¿verdad que un paso más y te esperaría otra suerte? Acaricia tu cuello, ¡que sano y blanco! Respira hondo, con calma, observa el firmamento, esas son muchas nubes sobre tu cuerpo. Me pregunto si ¿alguna osara arroparte cuando hayas muerto? Mira al horizonte, las montañas nos hacen ruedo. Imagínate un atardecer rojo y enojado ¿piensa en ese color? Está bien, ese te asusta. Ve por el borde, no te afanes que hay un paso de diferencia. Tu destino no es tan miserable para ser arrojado por un abismo. Puedes presumir mucho de bondad aunque hayas sido un buitre consigo mismo. No será el viento el que te lance 100 metros, tu corporeidad está demasiado aprehensiva a la tierra. Es como un árbol al borde de un precipicio con las raíces a dos metros. ¿Tienes prisa? pero ¿cómo? Si tu aspecto es como el de un gato dormido, sutil y tranquilo. No desencajes el rostro, que sería como observar un mimo con el maquillaje hecho añicos. ¿Por qué generas la sensación de hastío? Fuiste un somero de orgullo y en este punto del sol, aun cuando has visto como gira sobre ti sólo quieres la noche. Demasiado cruel tanta luz. Sigue caminando pero acercarte medio paso a la orilla. ¿Acaso es una lágrima eso que brota? ¡Vaya! Que decepción, creyendo de ti la soberbia y hoy tienes las mejillas húmedas. Valiente escena, patética y nefasta. Bien ¡devuélvete!, sal a correr si quieres, puedes cortarte la yugular o saltar, pero la noche no será tu escondite.

HORA 00:00

De tus monosílabos la ausencia.
En mi morada la hierba seca.
De este nuestro universo cielo negro.
Tu ruta es un agujero.

En los huesos el frío abyerto.
Del rostro un pasado y el juego.
Tu piel un lienzo y la herida.
La vida que permanece insufrida.

El viento que nos sopla en guerra.
Mis labios relatando una aventura.
Las manos ultrajando cuerpos.
Mis ojos los ciegos.

Mi tristeza la gran egoísta.
El camino no importa el descenso.
Las miserias volando a escondidas.
El silencio de espanto.

Mis murmullos los que van y vienen.
Tus andares que llevan millares.
Los colores atrapados en burbujas.
Las palabras continúan mudas.

Los sentires devenidos de miedo.
Tus mascaras en un teatro de fuego.
Mis ropajes artilugios de mentira.
¿y la mentira?

SOBRE EL AMOR SIN CONOCERLO

Que se puede amar hasta el cansancio, hasta que los ojos se apaguen de dicha o tristeza. Que quisiera amarte hasta agotar las carnes y desintegrar los huesos, hasta dejar tu nombre en el universo como una galaxia entre miles.

Que se pueden amar tus olores como la mejor droga que transporta los sentidos a otras dimensiones. Que quisiera amarte completa y no a gotas, no por dosis, sino como el BigBang en un segundo de Plank.

Que se pudiera amar hasta los horizontes donde se hace imposible distinguir tu realidad de mis percepciones sobre ella. Que quisiera amarte hasta borrar memorias y aprender de nuevo la dicha de tu presencia.

Que no podría amar, sin odiar la idea de olvidarte, sin odiar la ausencia o la indiferencia, sin odiar la precariedad de unos pensamientos ajenos a los míos.

No podría amarte, sin las violentas formas de mis devenires, sin la contradicción a la que se atribuyen tus actuares con los míos, sin las maravillosas mentiras de unas mágicas palabras pronunciadas bajo el calor de unas sábanas.

No podría amarte sin poner todas mis fuerzas en ello, simulando una lucha hipócrita bajo una mirada silenciosa, con las palabras mudas y el caminar tan lúcido y recto.

Que odiaría pensar en amar, si con ello dejara de lado la locura, si me condujera a contemplar la inmediatez de un momento y no trascender en ello, si perdiera las identidades entre las formas de relación.

Que se puede odiar tus influencias sin afecto, tus caricias sin sentires, tus besos sin emoción, tu cuerpo a mi lado sino lo deseas. Que odiaría una obligada estancia sin la fortaleza de tu querer.

Que amaría y odiaría con los enigmas intrínsecos de mi ser, con la dualidad de Jekyll y Mr. Hyde, con la bondad y la ira, con la valentía con la que se presume amar y la cobardía que te impregna el miedo a ser olvidado.

Que odiaría y amaría, ignorando intencional o subconscientemente sus implicaciones, sus adorables y nefastas consecuencias, porque entre elegir el abandono, me mantendría al pie del cañón, con el corazón hinchado dispuesta a sentir y vivir.

Sobre el amor, un concepto que bien pudiera conocer o no.

MARYU.

MITOMANÍA DE IDEAS

De mitomanía sufren mis ideas, aunque bien pudieran considerarse libres para mofarse del mundo, o tal vez lo contrario, una celda de percepciones construyendo y destruyendo permanentemente falacias. De abstracciones, unas asquerosamente reconocidas y otras no tanto, está hecha la imaginación de un soñador que fabrica ilusorias formas para subsistir, para soportar su propia existencia y la de otros.

Engañar los pensamientos a partir de ellos mismos, para escapar de los propios esquemas elaborados conscientemente ¿cómo podría? ¿Cómo escapar de las creaciones tan afanosamente construidas en cada uno de nosotros, cuando ellas vienen y van adquiriendo nuevas formas, utilizando máscaras? He de acudir a la mitomanía de ideas, a modos indefinidos, al pinocho descarado y noble. De lo contrario sería una masa tan subsecuentemente descrita y obrada, que resultaría repulsivamente insoportable, tanto así, como para el que no logra reconocer las acentuadas características físicas y mentales de su individuo. Si es posible, gustaría de aprender lo que no existe,  lo que nadie ha imaginado y desaprenderlo pronto, sufrir en cada olvido y alegrarse por haberse deshecho de la aprehensión. 

En Manos de Frankenstein

Como un manifiesto hacia la depresión, dejaste abatir mente y cuerpo. Sin las fuerzas necesarias para ordenar ideas claramente y dejarse arrastrar por los pensamientos mas profundos y perversos. Una tarde de Lunes, con la disposición de hundir cada ilusión y permitir la entrada a lo más triste y miserable, para contaminar, hacer metástasis y luego, con el ego inflado sentirse el más desafortunado, un vagabundo con las razones incomprendidas, hechas añicos. Pero como siempre, apareciste para burlarte de la condición, para reírte afanosamente, dar la mano y seguirte mofando de mi, de ti, de la vida, del mundo, como aquella vez que acudiste al par de luces.

Una mano que condujo como a la superficie de un cuerpo de agua. Una salida que permitió respirar, tomar una bocanada de oxígeno y caminar, siguiendo pasos inconformes, pisadas desordenadas sin dirección alguna, pero con la marcada intención y la necesidad de sobrevivir. Unas notas musicales después, para hacer evidente la tragedia que has montado. Un dulce sabor a vino, el sabor de la confusión. Una noche de Lunes con las palabras llevaderas, con la decepcionante percepción de ser un salvaje optimista al que la fantasía juega a las escondidas. Y finalmente como estocada final, me dejaste en manos de Frankenstein, el más desdichado de los hombres. 

Tuvo que pasar una semana de ayuno de sueño, alimento y tranquilidad, imaginando frío, miserablesa, para comprender que nunca es suficiente. Que unas palabras convertidas en manos, te pueden servir de salvavidas y a la vez de verdugo. Bajo la influencia de Frankenstein, nada podría ser mas dual.  

ROJO, FUCCIA Y AL FINAL GRIS

Fueron sueños de color rojo envueltos en fuccia, para desafiar lo pálido de la noche. Era el rojo de la sangre, el que te mueve. El fuccia sin embargo, tenía otra pretensión, fabricar sonrisas, concentrar tus ojos, elevar tu mente hasta imaginarte libre. Pero no juegues mujer con los sueños, no involucres a otros, que cada quien tiene los suyos y otros prefieren colores distintos. Imaginaste un rojo envolviendo cuerpos, tejiendo olores y texturas, entregandose al Abismo. ¿Qué hubo detrás del rojo? Nada, un sombrío y debil gris, ese que se lleva los sueños, las ganas que habías puesto de manifiesto, la osadía de atreverse a soñar sobre las pasiones. Te dibujaste además los gatos, que se fueron disolviendo con la amargura de un medicamento en el estómago y ahí se quedó la sensación, con un leve dolor para que no olvides.

LA COSTUMBRE

La costumbre de amar la ausencia,
de entregarse a nada,
de esperar el silencio,
de suspirar sin ser escuchado.

De mirar el negro y esperar colores,
de estar buscando un cuerpo y encontrar las sombras,
de sonreirle al viento y obtener de vuelta un rostro endurecido.

La costumbre de crear historias,
de incluirte en sueños,
de observar el ambiente y encontrar la niebla,
de esperar la lluvia y obtener hojas secas.

La costumbre de descubrir en cada palabra,
de pasar por la vida sin ser leído,
de leer a otros y quedarse con los pensamientos,
de ahorrar dolor y desperdiciar la vida en cada aliento.

De escribir en papel ya dibujado,
de acariciar pieles resquebrajadas,
de escuchar susurros sin pretensión alguna.

La costumbre de sentirse despojado,
de arrancarse la piel en cada caricia,
de abandonarse y abandonarte,
de olvidarse para recordarse.

La costumbre de preferir el precipicio,
de quedarse en los huesos,
de llorar alegrías y celebrar tristezas,
de imaginarte sin facción alguna.

De agonizar sin necesidad,
para sentirse vivo o muerto,
para experimentar el límite y desafiar la cordura,
para en la fatalidad empezar y de nuevo la costumbre.

UN PUNTO EQUIDISTANTE A LA REALIDAD

La luna, las nubes, esta dimensión, otra dimensión, la razón, caminar, sentarse, observar, un sorbo de cerveza, otro sorbo, la marca, la temperatura. Las piernas hormiguean, recordar tu sexo, el rojo, una prenda, tu rostro, la imaginación, excitación, tus ojos... los verdes.

Una convulsión, el vómito, el baño, el cabello, desesperación, ahogo, sed, agua, mas agua, mucha agua, tu imagen en el vaso, las luces verdes, los pies débiles, todo da vueltas y la pregunta de siempre ¿todo bien?... Todo mal, velocidad, aceleración. Un espejo, cerveza, realidad... Cerveza, realidad, tu nombre, i wanna trip, trip, trip, bohemia en el tejado.

Un obelisco, el sol, piel sonrojada, opio, espiral. Un cocodrilo, el puente, otra dimensión, realidad, madre realidad, mujer realidad, cerveza, tu rostro. Un árbol, ramas hasta el piso, el chorro, carramplon, travesuras, hojas de coca.

Colores, burbujas, escenas, confusión, ahogo, ausencia, vacío, locura, muerte, presencia la tuya, la equidistante a la realidad, cerveza, madre, hermana, padre, tu nombre, tus ojos, la voz, la misma voz ¿ya? ¿todo bien? Todo mal, pésimas decisiones, agujero negro, transdimensiones, gravedad, una espiral, vómito, verdad, vómito, otra verdad, dolor, de nuevo la ausencia, tu rabia, no importa, nada importa, soledad, par de luces, mareo, nauceas, exorcismo de pensamientos, recuerdos, ella, fantasmas, el rojo, los besos, el verde, negro, blanco, tu nombre, el mismo nombre, te extraño.

Tristeza, voces, risas, ojos espías, la tierra, el árbol, los brazos, la noche, el frio, la calle, el blues, el movimiento, la materia se absorve, la vida, mi mente, sin retorno... Un punto de fuga, poker, madre,  tu nombre, hermana, padre, mujer, tu recuerdo, tus ojos, el agua.

DARÉ LA VUELTA

¿Vas a darme un discurso moral sobre la desesperación? pero ¿cómo? si te veo con las manos agitadas de lado a lado, con la respiración alterada, con la mirada alborotada, con el aliento perderse en cada segundo, con las lágrimas a medio brotar en tus ojos, con los dientes pegados, con los labios resecos, con la voluntad quebrada, con el espanto en tu rostro, con la sangre prisionera, con la fortaleza hecha añicos, con el dolor hundiéndose, con la fatiga en tu cuerpo.

No quieras advertirme, cuando tus músculos tiemblan y el miedo parece tu amo. No me hables de la desesperación, porque me desespera observarte, me repugna, hueles a llanto, a prisa, a pies quebrados, a lucha perdida, a cansancio, a burla, a humillación, a pasado horroroso y a futuro infructuoso.

No seas tan hipócrita, no me hables de la desesperación, porque cuando abres la boca, es ella quien se expresa. Ilógica, irracional, mentirosa y devastadora... Daré la vuelta y me alejaré, el espejo me asusta.  

ENTRA EN MI

Entra en mi, te espera la vida.
Entra en mi, te espera la muerte.
Entra en mi, te esperan mis entrañas.
Entra en mi, asesíname.

Te espera la vida y la muerte.
Te espera manchada de mis entrañas.
Te espera con sigilo.
Te espera y no te espera.

En cada aliento te espera.
De cualquier manera te espera.
Pero, si no te espera.
Has entrado en mi.

Habrás entrado como tormentas.
Habrás entrado como hogueras.
Habrás entrado como fuego.
Que tu salida no sea agua.

NO SE VOLAR

Que no se volar, no soy especial. Me han parido como a todos, y cerca al culo tuve mi rostro. Que no se volar, y mi cuerpo pesa como un romana antigua con toneladas de metal sobre su brazo.

No se volar y me importa poco, puedo lanzarme de la exosfera con la seguridad que sobre la nubes no podré viajar, que la superficie de la tierra me espera con su mejor sonrisa.

No se volar, no se leerme, imaginarme, pensarme, observarme. A menudo me gusta descender un poco y a la siguiente expedición un poco más, entonces volar es menos prioritario, va volviéndose incluso despreciable.

No se volar, pero si lo hiciera, se que tendría las inevitables ganas de cerrar las alas y hacer de la gravedad mi destino.

Entre

Entre cada letra, permíteme ser.

Entre cada respiro, déjame liberar.

Entre cada sonrisa, has que logre vivir.

Entre cada lágrima, que pueda reconocer.

Entre cada beso, un soplo que vicia.

Entre cada poro de piel, una carrera.

Entre cada olor, un intenso recuerdo.

Entre cada mirada, otra dimensión.

Entre tu sexo, olvidar la identidad.

Entre tus manos, el borrador de la memoria.

Entre tus labios, depredación.

Entre tus piernas, inundación.

Entre tus miserias, mi ruta de escape.

Pero, entre las mías...